OS ESCRITOS PERDIDOS (final) - por Caminhos Misteriosos

By Edward Gorey

"Ela é a onda, Ela muda a maré,

Ela vê o homem dentro da criança."

(SHE MOVES IN MYSTERIOUS WAYS - U2)

Aquele que rege o jogo tem um formidável senso de humor.

Ele mexe as peças e escarnece um pouco de nós quando olhamos nos olhos daquela pessoa logo após ela nos adivinhar o pensamento. Parece até mentira o modo como certas linhas, por mais tortuosas que sejam, conseguem parar nos lábios, palavras e ações de outra pessoa segundos antes da gente poder articulá-las. E milhares daquelas linhas corriam paralelas às minhas em perfeita sincronia, como se fossem de uma mesma pessoa.

Os anos se sucedem, as razões se atropelam. Sentimentos são cultivados e crescem como pequenos e adoráveis monstros que se brinca e quer jogar fora quando começam a ficar grandes e perigosos. Alguns você simplesmente consegue jogar na privada e dar a descarga, como as velhas lendas de crocodilos nos esgotos. No meio da noite quase se pode ouvi-los rosnando em algum lugar abaixo de nossos pés. Mas é necessário atenção. Muitos deles crescem a ponto de não descerem mais. E ficam. Outros retornam das profundezas e te devoram. Disfarce-os, chame-os de lições, esconda-os. Se tudo o mais der errado, escreva.

A gente cruza com alguém na rua e algo em seu olhar a denuncia. Um sorriso, um meneio, qualquer gesto nos diz que as coisas que ela esconde são irmãs das nossas. As pessoas se entendem através do que escondem. As conversas mais sublimes são lembradas pelo que não se diz. E, que droga, é possível que muita gente esteja pensando agora mesmo que aquela conversa nunca mais se repetiu. Que precisa sentir aquilo de novo. Porque tudo isso é muito raro. Os pequenos e mortificantes momentos de beleza que envolvem o contato verdadeiro entre duas pessoas. A beleza nisso é rara, rápida e quase inacreditável.

Eu também sou uma sombra toda feita de palavras. Um construtor de ironias. Alimento e aqueço entidades. Elas estão em lugares distantes abrindo brechas para o acaso. Como o Acendedor de Lampiões, mantenho para elas e outras a missão de não deixar a tênue luz do Sonho se apagar.

E Destino, o mais velho dos Eternos, continua lendo as páginas mais interessantes de seu livro misterioso. Desespero e Desejo estão por perto, mas mesmo assim, prefiro acreditar no que Delírio diz sobre isso...

Mas aqui estamos, você em seu esconderijo, eu com meus disfarces de névoa. Do nosso jeito, conspiramos o caminho dos fatos. Uma vez vítimas, outra vez algozes. Sempre vivos.

Igrejas, mesquitas, pirâmides. Que importa onde as Almas se cruzam?

 Que as pessoas se encontrem. Que criem belos segredos. Que moldem seus sonhos e os deixem invadir a realidade dos outros. Que haja anarquia nas proximidades da fronteira entre devaneio e verdade. No meio do combate, nossas palavras se chocam e faíscam como as espadas dos guerreiros. Somos os guardiões oníricos de uma astúcia esquecida.

As vidas que criamos são o sustentáculo da história. Sorria, Madame. Sorria.

OS ESCRITOS PERDIDOS (parte 2 de 3)

By Edward Gorey

"Dia 22 de novembro - 2001

Ontem R.^(*) veio me ver de novo. Foi difícil pra caramba encará-lo depois de tudo. O tempo, todo mundo diz, cura qualquer ferida. Mas parece que algumas feridas só aumentam com o tempo. Mas, sei lá. Ontem ele estava feliz, parecia mais leve. Tentou não falar de passado. Ficou meio [indecifrável]. Acho que ele só queria me ver de novo. Nossa, se ele soubesse o quanto eu também precisava vê-lo. Eu sei que é egoísmo, acho que é coisa de mulher. Quando estou no pior momento é só nele que eu penso. Pra ele eu sou tão especial quanto jamais me achei. E por quê? Tenho me perguntado isso ao longo dos últimos quatro anos e a única resposta que tenho é que eu acho que ele enxerga em mim uma coisa maravilhosa que nem mesmo eu consigo enxergar. Bom menino. Desta vez ele saiu sem me beijar. Passou [indecifrável] tempo. Será que se apaixonou por outra? Se isso aconteceu, o que será de mim? E se isso não aconteceu, o que será dele?

Assim que ele saiu fui até as coisas bobinhas que eu escrevia no colégio. Tava tudo rasgado e empoeirado, uma bagunça. Um dia vou ter minha casa e toda a joça que eu escrevo vai ter um lugar. Peguei um bloquinho de 98. Minha letra era muito pior que hoje (risos). Mas [indecifrável]. De repente tive um tipo de pequena iluminação legal sobre ele lendo essa coisa que foi uma das poucas realmente maduras. Percebi que ele é a única pessoa que me faz ser melhor, escrever melhor, pensar com mais calma. Foi logo que ele me mandou a primeira carta depois de me dizer que me amava. Como todo o caderno estava bem ferrado, resolvi arrancar o trecho e colar aqui:

[trecho escrito no papel anexo]

Não consigo acreditar nisso. Nunca pensei sequer em ser amigo dele. Nunca pensei em ter alguém como ele na minha vida. O que vou fazer, meu Deus? O menino abriu o coração pra mim. E meus problemas são tão diferentes dos dele! Calma Suzete, calma. Você vai só parar e respirar e vai escrever de volta. Deixa a coisa fluir e de repente você vai dizer o que é necessário. Ele escreveu aquilo com o coração. Merece uma resposta de coração.  As linhas escritas com o coração são um caminho para ele. A coisa mais adorável a se fazer em qualquer momento é seguir o rastro deixado por elas. Só fique fria, tá bem?

[fim do trecho]

Muita coisa aconteceu na minha vida e na dele. Ele nunca mais foi o mesmo depois daqueles tiros. Foi tudo muito complicado e pra variar eu não estava lá, mas sim preocupada com meus problemas. Que droga. Eu sou tão idiota. Porque hoje eu queria. Queria que ele tivesse me beijado. Por que diabos ele me respeita tanto? R., seu besta. Não tem um jeito dele perceber que eu não mereço a redoma perfeita que ele construiu pra mim. Acho que ninguém mais vai me amar como ele me ama."

Por motivos muitíssimos pessoais escolhi reproduzir aqui uma das página-diário da Senhorita Suzie Mendes. Para minha sorte a que eu precisava tomar a liberdade de expor era justamente uma das menos comprometedoras e só precisei suprimir um nome (marcado com  *).

OS ESCRITOS PERDIDOS (parte 1 de 3)

By Edward Gorey

Nos idos de 2003, 2004 eu fazia um fanzine maluco chamado Plano 9 com meu amigo Cabelo. Vendíamos por R$ 0,50 lá pelas bandas do Benfica e aquilo foi a única coisa na vida que eu já tive a coragem e o prazer de vender. Detesto vendas, eu não conseguiria vender um copo d’água para alguém perdido num deserto. Mas o fato é que andávamos muito por aí atrás de tirar cópias desse fanzine e numa dessas andanças eu tive a sorte de topar com um extraordinário tesouro.

Haveria um ZINE-SE (tradicional encontro de fazedores de fanzines) no Centro de Humanas da UECE. Combinamos de juntar uma grana para vender lá todos os números que havíamos produzido até então, mais um que estávamos produzindo naquele momento. Só que não tínhamos nem metade dos textos produzidos, então foi uma correria desgraçada para aprontar tudo até aquela noite. Telefonamo-nos à tarde e combinamos de nos encontrar em um lugar qualquer do Centro do qual não me recordo agora.

Eu estava mal com o pessoal lá de casa (pra variar...) e não tinha nenhum puto além do dinheiro das cópias. Por isso, tive de ir a pé (pra variar de novo...). Sempre que estou de cabeça cheia procuro ir pra um lugar onde eu possa ficar completamente quieto, sem pensar em nada, só respirando, pelo menos por uns minutinhos. Quase sempre esse lugar é a Igreja de São Benedito, na Rua Bárbara de Alencar, um hábito que minha grande amiga Sue também compartilha e que mesmo com quase vinte anos de amizade só descobri agora, mas enfim...

Pois nesse dia, em meio a toda a pressa em que eu estava, desviei o caminho para meu esconderijo e sentei lá, no silêncio gostoso do lugar e tentei me esvaziar para poder seguir. Baixei minha cabeça e fiquei assim por uns quinze minutos. Quando senti que poderia continuar o dia sem precisar matar ninguém, levantei a cabeça e peguei minhas coisas. Foi quando avistei um embrulho no chão da igreja, embaixo de um acento a uns três metros de mim. Olhei para um lado e outro e não havia absolutamente ninguém por perto. Fui até lá e peguei o embrulho. Saquei imediatamente que se tratava de um caderno. Estava enrolado cuidadosamente em um tecido xadrez. Deu a maior vontade de abrir logo, mas fiquei com medo do dono chegar de repente e pensar que eu estava roubando. Resolvi procurar alguém da paróquia e deixar o pacote sob seus cuidados para poder ir embora. Rodei o lugar inteiro, mas não encontrei ninguém mesmo, parecia um episódio de Além da Imaginação em que todas as pessoas da Terra somem. Como eu já estava apressado sentei novamente e desembrulhei a coisa. Em parte para encontrar um nome ou telefone pra que pudesse devolvê-la, em parte porque sou mesmo muito xereta e não estava mais me aguentando pra saber o que era aquilo.

Tive dificuldade para desamarrar o barbante, puxei o estilete com o qual cortava os zines e taquei nos nós. Quando desembrulhei o caderno, um bilhete caiu no meu colo. Peguei para ler e o que tinha escrito logo no envelope me fez ter vontade de agarrar tudo aquilo e sair correndo em vez de tentar devolver ao verdadeiro dono. Era uma citação da música “Nowhere Fast” dos Smiths.

Reconheci de cara porque amo Smiths de uma forma que prefiro nem comentar. E sabe o que eu fiz? Eu agarrei os cadernos e literalmente saí correndo dali. Fiquei bem caladinho, não comentei com ninguém. Fui fazer o que tinha de fazer eufórico, louco pra chegar em casa e explorar meu achado. Participamos do ZINE-SE, vendemos tudo e quando terminou eu tinha dinheiro para pegar o ônibus. Quando cheguei em casa me internei no quarto para ler. Aquilo mudou MUITA coisa...

Era um caderno daqueles grossos, com a capa coberta com jornal (que me inspirou a fazer o mesmo com o diário que eu mesmo escrevia na época). Estava todo escrito da primeira à última página com uma letra quase ilegível, como se a pessoa não tivesse a menor intenção de se fazer entender, como se escrevesse para si mesma e só. Era possível apenas inferir que se tratava também de um diário, mas não apenas isso. Era um compêndio de textos escritos com incrível avidez ao longo de um ano e meio (setembro de 2000 a março de 2002) e ali estavam contos, poemas, partes de roteiros, letras de músicas conhecidas e outras que até hoje me parecem de autoria própria. Grande parte daquilo eu nunca consegui decifrar. Mas o bilhete deixado estava mais ou menos legível, como meus caríssimos poderão averiguar logo abaixo.

Uma ajudinha para quem não consegui ler:

” A quem encontrar...

Talvez um dia, quando este mundo tiver um pouco mais de brilho, você possa me devolver meus escritos para que eu me lembre de quem fui. Porque ninguém que eu conheço jamais me verá de novo ou ouvirá falar de mim. Essas são as únicas lembranças de quem fui.  Este é meu único legado. Não estou morta. Não da maneira conhecida por todos. Mas peço que seu coração seja capaz de proteger este pequeno pedaço de vida.

Suzie Mendes"

Não fui procurar a pessoa em questão, pois me pareceu bem claro que ela não queria ser encontrada. Imaginei mil coisas, que ela fugiu, desapareceu, se suicidou. Pensei em ligar para a polícia, mas algo me dizia que não era a coisa certa a fazer. Que o certo seria cumprir minha pequena missão e guardar com meu coração o meu tesouro, achando que o acaso me levara até ele.

Mas parece que não...

Ao longo desses quase dez anos algumas coisas misteriosas aconteceram. Mas duas em especial me deixam grilado até hoje. Um dia, poucos meses depois de encontrar o caderno, sentei numa cabine individual da Biblioteca Pública Menezes Pimentel e encontrei um trecho de um verso de poema dela escrito a lápis: “Oh, Lenora, Lenora! Teu nome é uma mentira.” Embaixo, uma data e um horário. Daquele mesmo dia. Vinte minutos antes de eu chegar.

Fiquei com o coração na boca. Achei que talvez ela estivesse por ali, então fui até a recepção e perguntei ao guarda se ele viu quem estava naquela mesma cabine antes de mim e ele respondeu que não. Fui às cabines vizinhas e perguntei às pessoas se viram alguém por ali, responderam o mesmo. Aquilo me tirou a concentração para o estudo. Então decidi ir pra casa e voltar depois com uma câmera para registrar o escrito, mas quando voltei só encontrei um borrão na parede. Alguém apagara o verso.

A outra foi um conto em um fanzine literário de uma moça que publicava textos de diversos colaboradores que eu lia assiduamente. Lá estava o nome da criatura, mas apenas guardei o exemplar, sem ir atrás de saber a origem do texto. Só que alguém que não posso revelar o nome, tempos depois, disse que viu o envelope no qual o conto chegou e reconheceu meu endereço. Lógico que não falei nada pra essa pessoa sobre o que eu sabia, apenas a deixei pensar que eu enviara o conto com um pseudônimo e recebi o elogio.

Nem sei por que resolvi contar isso agora. Não conheço Suzie Mendes além do que ela mostrou em seus textos. Não tenho nada além deles a não ser um nome e todos os sentimentos bons, ruins, místicos e frenéticos que alguém quis escrever para si mesma e então atirar assim no mundo.

Algo me faz desconfiar que de que fui escolhido para encontrar os escritos. Eu poderia estar com medo de algo, talvez pela gigantesca estranheza de tudo isso. Acho tenho sim, um pouco de medo. Mas uma força maior que esse medo me move aqui: minha curiosidade patológica. Senhorita Mendes escolheu a pessoa certa...

Se você estiver lendo isto, Suzie, peço perdão. Chegou o momento de dividir um pouco desse tesouro. Mas é claro que você sabia que um dia isso iria acontecer.

[continua no próximo post...]

QUANDO AS GALÁXIAS COLIDEM...?

Janitor Pansophus, in Musaeum Hermeticum, Francoforte, 1749

 Cada coisa que a gente faz e deixa de fazer é uma linha que segue numa direção desconhecida. Algumas dessas linhas são completamente ignoráveis. Mas algumas seguem acontecendo em algum lugar de nossas mentes. E elas não morrem, ficam lá, vivas como um filme incrível passando em outro canal. Mas você não pode simplesmente mudar de canal. O filme que você está vendo neste momento é o filme que você escolheu.

E aqueles eventos, filhos do “e se...?” vão crescendo e nunca nos abandonam. Vão se expandindo. Verdadeiras galáxias do possível. Sementes de sonhos e de histórias. De escolhas e abandonos.

Um amor que não foi em frente. A profissão que você não seguiu. O perdão que você não pediu. Mundos e mais mundos. Em um deles você é mais rico que o Silvio Santos. Em outro você é um monge budista. Em outro você já está morto. Descobriu a cura da AIDS...tornou-se a pessoa mais velha do mundo...escreveu o romance do século...está preso por assassinato...viveu feliz para sempre...

Sempre fico aterrorizado ao perceber que alguns gestos muito simples, alguns distraídos, outros aplicados deliberadamente, podem criar um pequeno Buraco de Minhoca, aquela dobra no espaço-tempo que pode nos fazer enxergar e até modificar o que está acontecendo agora mesmo naquela realidade escondida no ocaso do esquecimento. E me pergunto o que acontece quando galáxias colidem.

Isso está nos livros. No olhar de um velho mendigo em pose mística que sorri para o nada. Nos movimentos robóticos das mãos de um bebê. Nos desenhos das nuvens de fuligem que mancham o futuro.

A gente fecha os olhos e vê a singular dança dos astros e pode ser na juventude ou no crepúsculo da vida. Sempre chega aquele momento em que você enxerga todos os universos girando harmônicos na vastidão do grande escuro. Um só momento em que nos é concedido ver tudo com os olhos de Deus. É só um momento. Uma fração de segundos.

Deus ex momentum, com quais galáxias você brinca quando sonha?

ENGRENAGENS

Metropolis, Fritz Lang

O trabalho dignifica o homem.

Eis um aforismo dos mais verdadeiros. Antes de ter um trabalho de verdade eu encarava essa máxima como o lema de homens fortes, com grossas botas e luvas carregando sacos para dentro e para fora de navios num porto, ou daqueles que operam com precisão braços gigantes balançando vigas de metal nas construções. Homens que erguem cidades com a força dos músculos e voltam para casa com sua missão cumprida.

Para eles a vida é difícil, mas a sensação de estarem impressos nas armações sobre as quais os donos do controle esquematizam o destino da Civilização já é grande recompensa. Eles chegam em casa cansados e com fome. Irão se refestelar com uma montanha de comida em seus pratos e descansar.  Era uma imagem “romantizada” do que significava trabalho para mim.

Mais tarde, a alucinada histeria de Chaplin apertando porcas na ânsia de vencer a máquina manchou esse romantismo.

Acabei adquirindo pelo menos o mínimo de pensamento crítico a ponto de questionar tudo o que compõe a realidade ao meu redor. Embora meu apuro nesse sentido sofra muito com minha tendência particular a dar o fora dessa realidade por períodos inconstantes, permaneço no mundo objetivo tempo o bastante para precisar seguir algumas... regras...que ele impõe.

Trabalhar é uma delas. Para ganhadores do Big Brother, loterias, heranças trilhardárias e para o tio do Chris (aquele que come o angu com queijo do Julius), essa regrinha não entra na cartilha. Para o resto de nós ela vem logo depois da Lei da Gravidade.

Minha relação com o trabalho acabou me fazendo separar os diversos tipos de emprego em duas categorias: os trabalhos de verdade e os trabalhos legais. Como força física nunca foi um dos meus atributos pessoais, fui forçado pela minha condição a aceitar que quando chegasse a hora precisaria encontrar um trabalho de legal. Mas parte do meu mundo tinha como referência de pensamento uma figura paterna machista e reacionária que deixaria Kafka com as calças sujas, e isso me fez sentir um pouco diminuído. “Trabalho de verdade é pra homem”, dizia o subtexto de seu discurso, “você é homem ou não?!”

Juro que se foi uma afronta, ela foi fruto total do subconsciente, mas para a raiva do sujeito acima citado, acabei me formando em Enfermagem. Ha ha ha.

O trabalho legal é aquele em que o tempo passa e você não percebe que está trabalhando. Ele é parte de você como seus braços e pernas. A minha ideia é a de que todo mundo que tem um trabalho de verdade, dentro de si tem um trabalho legal com o qual sempre sonhou.  Eu tenho o meu. Não vou dizer qual é, mas ele inclui poder levantar do meu lugarzinho e brincar uns cinco minutinhos com minha filha, ou dar um beijo em minha esposa sempre que tiver vontade.

Outra coisa que penso é que todo emprego considerado trabalho de verdade para alguém é o considerado trabalho legal por outra pessoa. Se for assim, o que faz uma pessoa ficar por anos fazendo algo que não gosta, ou que não é o que sempre quis? Por que essa pessoa não foi na direção que levava ao seu objetivo principal? Cada um tem a sua resposta. Só posso dar a minha: é porque ninguém prepara a gente para se descobrir. Somos “educados” em grande parte para obedecer sem questionar, seguir caminhos instituídos, aparentemente mais seguros, garantia de sucesso. Até o momento em que um Chaplin entra em nossa vida, muita coisa já está definida. Muitas vezes é difícil ou tarde demais (será?) para voltar atrás.

Graças a Deus, o meu trabalho legal é algo que eu posso fazer de madrugada, de manhã antes do trabalho de verdade e no meio do trabalho quando meus chefes não estão (como agora e em um post anterior, por exemplo), embora nem sempre eu possa ver minhas mulheres.

Mas se eu tivesse moral para dar conselhos, daria apenas um. Essa é a mensagem que eu quero deixar para a posteridade e espalhá-la para o máximo de pessoas possível: NÃO TOME ATALHOS. Isso mesmo. Descubra o seu caminho e vá direto para ele. Faça o que for necessário, mas nunca dê um passo que lhe ponha distante de seu objetivo. Não importa o que digam. Vão dizer que você não vai conseguir, que é difícil, que não vai dar dinheiro. Ignore isso. Continue.

No final das contas, não importa se seu trabalho legal é se ver numa construção, numa neurocirurgia ou escrevendo um romance. De muitas formas diferentes, o suor deve escorrer pela testa do mesmo jeito. Se não for assim não vale a pena.

E tem que ter seu coração ali.

O ENIGMA DA RAINHA

from

“Meninos se descobrem enquanto o inverno derrete.

Florem competindo com o Sol.

Anos passam e eu continuo aqui esperando.

Murchando onde algum homem-das-neves estava.”

(WINTER- Tori Amos no álbum Little Earthquaques)

Biscoito recheado de chocolate branco. O Pequeno Príncipe. Jardineira jeans. Colégio Militar. Matemática. Folhas envelhecidas com óleo. Ataques de asma à noite (mãe e filha acordadas e o menino na rua se perguntando “Será que ela está bem?”). Diários. Caneta com cheiro de pipoca. Caneta com tinta prateada. Amiga Leila. Uma mecha de cabelos guardada a sete chaves (alguns perfumes não morrem). Anéis de humor. Braceletes. Lágrimas no ombro do menino. Cartas coloridas.

U2. Caminhos desconhecidos. Casa longe. Amigos desconhecidos. Sorriso igualzinho. Desejos desconhecidos. Facebook. Intenções desconhecidas. Retorno aos velhos cadernos. Verdades desconhecidas. Tarde demais pra fazer as coisas direito. Destino desconhecido. Uma nova voz através de sonhos e prazeres apenas imaginados. Amores desconhecidos.

Passado e presente. A vida é um delicado castelo de cartas. Mexa em uma bruscamente e vai tudo pelos ares. O que chega a suas mãos são mensagens de um não-lugar. Uma pequena vingança para saborear lentamente. Como toda vingança, envenena as mãos de quem a realiza. Mas esta não foi feita para machucar. Sim para dizer que o coração endureceu. Mas só um pouco. O bastante para ferir-se com lembranças e tornar-se mais forte com novos espinhos.

Os homens reagem com coragem ao vento que sopra sobre os castelos. Os homens resistem à vontade de possuir a Rainha. Homem, menino. As coisas já mudaram e a coragem do homem é dizer com toda força o contrário do que se quer porque é assim que tem que ser. E descobrir que isso foi o melhor a se fazer. Porque toda escolha tem um sentido se foi você quem as fez.

Castelo intacto. Sigamos em frente. Uma das cartas é a Rainha. Sem ela o que aconteceu não teria acontecido. Sem ela o castelo iria abaixo da mesma forma. Sem ela o que deve acontecer não iria acontecer. Sem ela o menino não se tornaria o Rei que será. E nem sequer acreditaria nisso.

Enigmas. Ainda amo caminhos tortuosos. Sou mestre em tecer labirintos. Eis o novo. As paredes são segredos e o chão é uma verdade. Ainda quero o que está aqui impresso. Meninos chamam meninas com palavras vesgas e os homens enxergam com medo e reagem com coragem.

Destinos desconhecidos. O destino é sempre um enigma. 

OS HERÓIS INFILTRADOS E A BRIGADA DA IMAGINAÇÃO

from

[no trabalho às 16:20. Aproveitando que estamos sem  internet e telefone.]

Às vezes acho que as pessoas têm medo de escrever.

Quando eu era professor, sempre que podia, elaborava trabalhos em que os alunos pudessem dizer por meio da escrita aquilo que pensavam sobre as coisas que viam em sala. E sempre fui muito receptivo à tudo o que eles faziam. Tudo o que não fosse mera repetição de algo que eu disse ou de textos e lições já vistas. Valorizava tudo o que escreviam, mesmo que dissessem que aquele assunto era mesmo um saco.

Chegou um ponto em que eu parei de fazer esses trabalhos, porque eles simplesmente detestavam ter de tirar algo da própria cabeça. E olha que quando comecei a dar aulas eu respondia com um enorme comentário para cada aluno a todas as questões do tipo “escreva um pequeno texto com seu ponto de vista sobre...”. Dava um trabalhão danado.

É uma pena mesmo, porque dizer o que eu pensava das coisas que eu era obrigado a “aprender” na escola foi uma chance que eu nunca me deram. Talvez tivessem medo da resposta. Ha-ha. E eles tinham motivo. Nas atitudes eu fui um aluno bem tímido, mas se eu precisava escrever a coisa fedia. Qualquer dia eu conto o que fiz num trabalho de matemática do 3º ano.

Infelizmente, poucas das pessoas mais extraordinárias que conheço escrevem. Mas esse medo, se é que se pode afirmar que seja mesmo medo, não se restringe apenas ao ato de escrever. Criar algo, inventar, brincar com as ideias, não sei por que [ops! Minha chefe chegou. “Esperainda”/ Ela saiu, continuando...], mas tudo isso paralisa as pessoas. Fica fora de suas vidas. Elas só consomem arte (e aqui estou exercitando a minha exigência mínima do que venha a ser considerado expressão artística). E consomem como fast food.

[Droga ela voltou de novo!/ A partir desse ponto, o texto foi escrito em casa no Word, como de costume.]

Esse obstáculo é o resultado de não sermos preparados para transformar a realidade em que vivemos, apenas para aceita-la e colaborar para que seja sempre a mesma. Há uma ideia de que criar é algo sublime, um dom estupendo reservado a seres humanos iluminados que nascem na proporção de um para cada vinte milhões. Mas é importante notar que os artistas também sentem medo e insegurança. No fim, todo mundo faz a mesma força quando vai ao banheiro, como diz o povo.

Uma pessoa que abstrai, que é capaz de sair de vez em quando desta realidade e passa bons e necessários períodos em outra, geralmente criada por ela mesma, nunca aprecia uma manifestação artística sem um propósito além do puro e simples entretenimento. Por mais bacana que seja o filme, por mais empolgante que seja a música, por mais incrível que tenha sido aquele anime, aquela série e, tá vai, aquele capítulo da novela, nunca é só diversão. Ela tem que tirar algo dali. Tem que levar aquilo pro seu mundo e isso o vai ajudando a construir algo próprio.

Gente assim entra no meu conceito de “herói infiltrado”, um termo que eu aprendi com uma mulher chamada Fernanda Meireles e que tem me ajudado a reconhecer esses seres humanos maravilhosos por aí. Para mim, um herói infiltrado é aquele que de certo modo obedece às convenções gerais da Sociedade. Mas que está acordado enquanto a maioria dorme, fazendo moverem-se as engrenagens do pensamento. Ele está escrevendo, tocando, decorando textos, mexendo com suas tintas e telas, sem saber por que faz, fazendo porque aquilo é parte de si. De dia se faz passar por um qualquer, mas se recusa a deixar que o dom repouse apenas nas mãos dos escolhidos. Ele está arquitetando uma pequena revolução. E isso muda muito as coisas no mundo.

Se você é um herói infiltrado, se sua mente não para quando todos dizem que deveria, por favor, continue. Se você é assim, possivelmente trabalha no silêncio o tempo todo enquanto sua arte grita. Por enquanto, é assim que deve ser. Caso encontre outro herói infiltrado por aí, não faça alarde. Apenas o faça entender que um dia o mundo precisará da matéria da qual você e ela (e) se alimentam. O mundo precisa de heróis que salvam vidas, como os bombeiros, a polícia, os médicos e enfermeiros. Mas precisa de heróis da imaginação tanto quanto.

Heróis infiltrados de todo o mundo: UNI-VOS!

A prova do crime...(mas não foi em fevereiro. foi em 05/04/13.rs)